N’en parlons plus

J’ai mis trois jours avant de la sortir de mon sac.

Je me doutais bien que si on m’en donnait une, c’est qu’il y avait une raison.

La décharge à signer pour l’opération. Une poignée de feuilles recto verso dont je dois prendre connaissance, que je dois parapher et signer.

Là, je suis seule à la cantine de l’Usine. Ca va m’occuper.

Je débute la lecture avec le potage.

Mouais, bon : précautions oratoires d’usage. Je suppose que c’est normal. Comme je ne suis pas malade et que le choix de me faire prélever un morceau d’organe m’appartient, la Clinique se protège juridiquement. Ok.

Je poursuis avec les effets secondaires possibles.

« Prise de poids d’une dizaine de kilos ». Ah non hein !!!! Je fais de la danse depuis mes 8 ans, je fais le même poids depuis mes 16 ans, je me force à faire des abdos tous les matins depuis mes 12 ans… déjà que je vais devenir l’Albator de l’abdomen… manquerait plus qu’il ait des bajoues de hamster, le pirate !

Soit. Je ferai attention.

De toute façon, c’est pas le pire.

Le chapelet d’emmerdes post-opératoires potentielles s’égraine sous mes yeux incrédules et, pour la première fois, je prends la réelle mesure de ce à quoi je me suis engagée…

Si je dois grossir, ça ne sera pas aujourd’hui : je me sens incapable de finir mon assiette.

Je ferme le document à mi-lecture.

Je ne veux plus rien savoir.

Quand c’est décidé, c’est décidé. Faut y aller.

De toute façon, je ne peux plus dire à Papa que je renonce maintenant, ça le tuerait encore un peu plus vite que le crabe.

Je paraphe. Je signe. Je replie et je range.

Voilà, n’en parlons plus.

Heu… C’est quoi, le dessert ?

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